ANTIGÜEDADES

                               

  

                               ANTIGÜEDADES

  El   viejo  desalineado,  pasa  sus  callosas  manos  por  el  rostro.  Hace  un  ruido  estremecedor  con  la  nariz  y  luego  tose.  Pone  sus  manos  a  los  costados  de  la  taza  de  café,  se  queda  encorvado  sobre  ella  como  quien  espera  que  le  den  una orden  para  continuar  con  sus  movimientos.  Finalmente  toma  la  taza  con  ambas  manos,  hace  otra  pausa  respira  hondo,   termina  por  darle  un  sorbo   manchándose  la  larga,  blanca  y  desprolija  barba.  Sin  darle  mucha  importancia  al  café  derramado  sobre  si  termina  de  tragar,  coloca  la  tasa  nuevamente  sobre  la  mesa,  a pesar  de  tener  las  servilletas  descartables  enfrente  se  limpia  la  boca  con  la  manga  de  lo  que  en  otro  tiempo  hubiera  sido  un  saco  de  lujo.   Suspira  y  se  queda  mirando  al  impaciente  periodista  sentado  frente  a  él.

  El  periodista  un  hombre  joven,  no   ha  pedido  nada  para  tomar  o  comer,  solo  mira  por  la  ventana  de  vidrio  del  bar-café,  esperando  que  el  viejo  termine  con  su  ritual.  Golpea  con  impaciencia  el  lápiz  en  la  mesa  una  y  otra  vez.  Uno  de  los   mozos  pasa  cerca  y  le  da  un  suave  golpe  con  la  pierna  en  codo  haciéndole  perder  el  rimo  con  el  lápiz.  El  periodista  gira  y   ve  que  el   anciano  a  terminado  con  su  ritual. Con  velocidad  agarra  la  libreta  que  había  dejado  a  un  costado  cuando  se  sentó.

  -Dígame, ¿qué  se  siente  ser  el único  viejo  del  mundo?- Dispara  el  periodista,  la  fatal  pregunta.

  -Por  lo  que  se  usted  podría  ser  muchos  años  mas  grande  que  yo,  como   para  permitirse  llamarme  viejo.

  -Si  bueno,  pero  en usted  se  notan  los  efectos  de  los  años.  Los  cuales  no  han  sido  nada  benévolos.

  -¿Y  con  usted,  si?  Me  gustaría  saber  donde  se   encuentra  se  cuerpo  original  en  este  momento.  Puesto  que  puedo  deducir  que  debido  a  su  carencia  de  parpadeos  y  sus  ojos  color  gris  opaco,  estoy  ante  una  persona  en  su  segundo  o  tercer  cuerpo.  ¿O  no  es  así?

  -Es  el   segundo-  Confiesa  el  periodista,  mientras  baja  la  mirada  intentando  forzar  una  función  ajena  en  su  programación.

  -¿Puedo  hacerle  una  pregunta?-  El  periodista  asiente  con  la  cabeza.  -¿Cómo  es  dormir  dentro  de  una  maquina?

  -Lo  mismo   que  dormir  en  un  cuerpo  de  carne,  llega  la  hora  uno  se  recuesta  en  la  cama  hasta,  los  sistemas  operativos  entran  en  reposo  y  nada   mas,  luego  viene  el  otro   día.

  -¿Sin  sueños?- El  periodista  niega  con  la  cabeza,  sin  entender  al  viejo.  –Triste,  realmente  triste.

  -Mire,   me  mandaron  de  la  editorial  para  hacer  una  nota  de  color,  sobre  el  único   idiota  que  se  dejo   morir  no  para  que  me  pregunten  a  mi.  Ahora  responda  la  pregunta  que  yo  le  hice.

  -Bueno   le  responderé- Toma  otro  sorbo   de  café. -Yo  no  soy  viejo  simplemente  he  decido  aceptar  mi  edad  y  no   lo  hago  para  que  un  montón  de  antigüedades  me  traten  de  viejo.  Lo  hago   por  que  la   vida  carece  de  sentido   cuando  uno   es  eternamente  joven,   sino   mírese  no  recuerda  lo   que  es   soñar.  Le  puedo   asegurar  que  cuando   estaba  en  su  primer  cuerpo,  antes  de  sumergirse  en  ese  mar  de   plástico  y  aluminio.   Usted  rogaba  que  llegase  la  noche  para  poder  dormir  y  soñar.  Otra  cosa  debe  haber  sido  ver  crecer  a  sus,  o  disculpe  esa  es  otra  cosa  que  no  ha  podido  ver,  pues  seguramente  sus  hijos  en  caso  de  que  los  allá  tenido,  en  este  momento  deben  de  tener  su  misma  edad.  Debe  de  ser  horrible  verlos  eternamente  iguales  sin  que  progresen  o  cambien.  Lo  mismo  debe  pasar  con  su  vida  personal,  no  importa  lo   que  pase  siempre  va  ha  pasar  lo  mismo,  no  importa  cuantas  mujeres  estén  en  su  cama  el  placer  es  solo  una  ilusión  creada  por  la  maquina  donde  usted  esta  almacenado.  Por  eso  le  digo  yo  decidí  asumir  mi  edad  los  problemas  que  esta  trae  y  las  ilusiones  también.   Cuando  llega  la  noche  yo   sueño  por  mas  que  tenga  la  incertidumbre  de  no  saber  si  por  la  mañana  estaré  vivo  o  no.  Incluso   esa  incertidumbre  me  da  fuerzas  para  no  morir   y  no   vivir  mas  allá  de  lo  necesario.  Cuando  usted  olvide  siquiera  que  existe  yo  seré  pasto  de  gusanos   y  sin  embargo  habré  vivido   mas  que  usted.

  El   periodista  se  pone  de  pie,   con  una  mirada  fría  y  distante,  se  marcha.  Sale   del   bar  convencido   de  que  la   congoja  que  siente  en  el   alma  debería  de  sentirla  también  en  el  pecho  pero  no  es  así.  Este  cuerpo  que  pago,  suyo  según  la  factura  de  compra,  se  siente   de  otro,  ajeno,  sin  la   cantidad  de  funciones  necesarias.  Por  dentro  piensa  que  debería  comprar  otro  mas  actualizado.  Este  es  una  antigüedad.

  Fin.

  Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi