Y NO PASO NADA

                                              Y  NO   PASO   NADA   

  Tormentas   solares,  suicidios  masivos,   eclipses  perpetuos,   disturbios  sociales.   Lo cierto  es  que  paso  el   21  de  diciembre  y  en  definitiva  nada  paso.  De  las   tormentas  solares  ni   nos  enteremos  es  mas  días  antes  se  desmintió  y  si   no  fuera  así   ya  hemos  pasado  varias  las   cuales  nunca  pasaron  de  algún problema  de  conexión  con  los  celulares.  Las   convocatorias  a  suicidios   masivos  hicieron  que   la  policía  y   los  bomberos  se  encontraran  en  alerta  permanente,   provocando   un   verdadero  trastorno.   Los  disturbios  sociales  se  expresaron  atravez  de  grupos  de  saqueadores (dicho  sea  de  paso,   los   mismos  oportunista  de  siempre),  pero  esto  nada  tuvo   que  ver  con  el   fin  del   mundo,   mas  bien  fue  una  reacción  organizada  o  no,  a  la   inestabilidad  política.

  A  todo  esto  yo   me  pongo  a  pensar,   este  debe  de  ser  la  segunda  vez  o  tercera,  en  once  años   que  sucumbimos  a  supuestos  fines  del   mundo.  Primero  fue  Nostradamus  quien  predijo   que  en  el  dos  mil  el   mundo   iba  a  acabarse,  pasamos  el  dos   mil  y del  fin   no   me  entere.  Luego   vinieron  los  Incas  para  quienes  el  calendario   se  acababa,   seguramente  para  ellos  no  abra  sido  útil  adelantarse  tanto  en  su  conteo.  Hoy  por  hoy  la  ligaron  los  Mayas,   los  cuales  solo  predijeron  un  final  de  siclo,  que  casualmente  coincide  con  el  solsticio  de  verano.  Lastima  que  todos  estos  supuestos  cambios  cósmicos,  no   haya  servido  para  que  la  gente  demostrara  algún  legitimo  interés  de  como era  la  vida  de  estas  antiguas  culturas,  las  cuales  fueron  extinguidas   por  las  armas  y  las  pestes  traídas  por  violentos  conquistadores.  Pero   no,   solo  a  servido  para   la  explotación  del  tema  por  los  mismos  estafadores  de  siempre  que  venden  espejismos  a  crédulos.   El   tema  también  le  a  dado  de  comer  a  Hollywood  con  distintos  proyectos  cinematográficos,  de  dudosa  calidad.  Después  han  lucrado  con  estos  hechos  múltiples  estudiosos  que  tienen  la  necesidad  de  creer  en  algo  tangible  y  ven  datos  supuestamente  fieles  en  donde  no  los  hay.

  Mas  allá  de  todo  lo   anterior  lo  que  me  preocupa  realmente,  de  como   esperamos  el   fin  del  mundo,  casi   con  alegría  si  llegamos  a  parecer  lemmings  jubilosos  de  caminar  al  precipicio.  La   verdad  es  que  esto  tiene  una  explicación  somos  una  especie  demasiado  estúpida,  que  espera  el   cambio  atravez  de  algún    hecho  divino.  Lo  cierto  es  que  ese  hecho  divino  jamás  sucederá,  pues   los   verdaderos  cambios  los  producimos  nosotros,  no  va  haber  ninguna  mano  divina  o  hecho  universal  nos  cambiara  esta  suerte.  Solo  podemos  cambiar   nosotros  mismos  y  no  de  una  manera  sencilla.  Tenemos  que  combatir  contra  nuestros  prejuicios  y  realmente  preocuparnos  por  los  demás.  Claro  esto  es  mas  difícil  que  esperar  una  solución  divina.

   Para  terminar  con  respecto   al  eclipse   perpetuo  avísenle  al   sol  pues  no   se  entero.

  Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi                                

EL BUEN CAFÉ

                                              EL  BUEN  CAFÉ 

  Este   elixir  negro,  que  revitaliza  los   sentidos,  nos  despierta  por  las   mañanas,  nos  llena  de  fragancias  y  sabores  indescriptibles,  es  en  realidad  un  fraude.  Pues  el   café  tendría  otro  sabor  si  supiéramos  que  en  Colombia,  es  una  de  las  mayores  razones  de  la  explotación  infantil.   Niños  que  son  utilizados  para  la  recolección  de  grano   en  la  fragua  donde  son  expuestos  a  agroquímicos,   que  con  el   tiempo  les  producirán  distintos  canceres.   Niños  expuestos  a  las  inclemencias  de  clima.  Niños  que  la  han  sido  arrebatado  la  posibilidad  de  educarse.

  Los  dueños de  los  cafetales  argumentan  que  la  mano  de  obra  infantil  es  necesaria  para  compensar  la   falta  de   trabajadores  indígenas,  los  cuales   han  comenzado a  migrar  a Costa  Rica  donde  se  les  ofrece  mejores  condiciones  laborales.  Los  indígenas  que han  cruzado  la  frontera  por  estas cuestiones  laborales  ascendían  en  el  2010  a  7.000,  constituyendo  un  alto  nivel  de  desarraigo  de  su  tierra  natales.  Los  dueños  de  las  fincas   para  contrarrestar  esta  tendencia  decidieron  aumentar  en  75centavos  por  lata  cosechada.  Si  bien  las  autoridades  han  puesto  mayores  controles,  estos  apuntan  únicamente  a  controlar  los  campamentos  de  cosechadores  y  que  los  niños  que  trabajan  en  los  cafetales  tengan  la  mayoría  de  las  vacunas  al   día,  no   para  erradicar  este  tipo  de  mano  de  obra  de  zafra.  Con respecto  a  la  mejoras  de  las  condiciones  laborales  del  cosechero  tan solo  se  insiste  en  el  aumento  de  75   centavos  y  algunas  mejoras  en  los  campamentos.  Pero  lo cierto es  que  la  tecnificación de  la  cosecha  apenas  llega  a   un  20  %  de  los  productores,  es  decir  un  80%  realiza  la  cosecha  en  condiciones  desfavorables  para  los  operarios.

  Como  reflexión  final  los  invito  a  pensar  si  cada  operario  gana  menos  de  un  dólar  por  la  cosecha  del  día ¿cuánto  te  costo  a  ti  el  café  que  estas  disfrutando?

Nicolás  Vilaró-Tronfi         

MUSTANG

                                                     MUSTANG 

  Llego   trece  minutos   antes  de  lo  acordado.   Estaciono  mi  Mustang  negro  frente  a  la  casa.  Casa  bastante  lujosa  por  cierto,  no  es  precisamente  una   mansión  perdida  en  alguna  zona  rural,  sino que  se  encuentra  en  una  zona  residencial.  El  tamaño  de  la   suntuosa  vivienda  debe  de  ser  unas  cincuenta  veces  mas  grande  que  mi  departamento  y  una  decienta   veces  mas   cara,   calculo  yo,  a pesar  de  eso  no  resalta   entre  las  casas   vecinas  las  cuales  son  todas   bastante  lujosas.  Bajo   del  auto  sin  tiendo  un  poco   bastante  de  envidia  no   me  gusta   venir,  pero  es  la  casa  del   jefe  y  si  el   me  llama  debo  venir   como  sea.  Camino  por el   sendero   del   jardín  americano  que  precede  a  la  puerta  de  entrada,  veo   flores  y  plantas  que   en  mi  vida  he  visto,  es  curioso  como   los  resucitados  cuando  consiguen  algo  de  pasta  quieren  hacérselo  saber  a  todos  y  para  muchos  los  jardines  son su  vidriera  ideal.  Termino   frente  a  la  puerta,  toco  el  timbre  y  me  doy  con  otro  ejemplo  de  nuevo  millonario,   el   timbre  hace  ruido  a  un  gong.  Dios  mió  es  patético.  Una  mucama  me  habré  la  puerta,  al  verla  nota  que  el  jefe  no  ha  perdido  las  viejas  mañas,   mas  que  una  mucama  párese  una  actriz  porno.   Como   me  gustaría  tener  una  mujer  así,  en  vez  de   la  puta   barata,  flacucha  y  chata,  que  cuando  llego   al  departamento   esta  tan  drogada   que  ni   para  tener  relaciones  sirve.  Necesito  sacarme  la   bronca  por  tener  una  vida  de  mierda,  por  eso  le  toco  el   culo   a  la  mucama,  no   lo  hago  de  una manera  sutil  y  rápida  sino  que  le   hundo  la  mano  entre  las  nalgas,   la   pecho  contra  la  puerta  de  su  boca  escapa   un  suave   y  provocador  jadeo, la   muy  zorra  conoce  su   trabajo.  Por  mucho  que  me  quisiera  quedar  a  disfrutar  de  su  cuerpo,  estoy  por  cuestiones  laborales, debo   ser  profesional.

  -El  jefe,  ¿dónde  se   encuentra?

  -En  el  estudio.

  En  mi  camino   al  estudio  me  cruzo  con  una  belleza,   rubia,  delgada,  grácil  como  una  muñeca   de  porcelana.   Es  la  esposa  del  jefe  una  delicada  niña  refugiada  del  viejo   barrio,   siempre   le  he   envidiado  la  suerte  con  las  mujeres.  No  me  saluda,   solo   me  mira   con   odio,  evidentemente  sabe  para  que  estoy  aquí. Pobre  mujer  piensa   que  puede  cambiar  al   viejo  idiota.  Otra  cosa  que  yo  quisiera  tener  y  le   envidio.

  Hace  una  hora  que  el  gordo  desagradable  e  imbecil  no  deja   de  hablar.   Parlotea,  parlotea,  intentando  justificar  por que  le  robo  al  jefe.   El  jefe  lo  mira  con  displicencia  casi  como   si  comprendiese,  las  supuestas  buenas  intenciones  de  la  bola  de  sebo.  Conozco  la  rutina  debo  permanecer  detrás  de  seboso  y  esperar  la  señal.  Camino  de  un  lado  para  el  otro,   miro  los  adornos  en  las  vitrinas,  cada  una  de  estas  baratijas  deben  de  valer  mas  de  lo  que  este  miserable  me  paga  por  año.  Ha  un  costado  de  la  habitación,  me  encuentro  sorprendido   de  ver  una  biblioteca,   rareza,  rareza,  se  ve  que  con  los  años  al  viejo  se  le  dado  por  ponerse  a  leer.  Intento  tomar  uno  para  ojear  y  me  llevo  una  sorpresa  los  libros  son  falsos.  Lo   que  parecían  varios  lomos  de  libros,  resulta  que  son  bloques  de  madera  con  forma  de  libros.   Patético,  pero  no  me   extraña  si  el  jefe   lo  único   que  ha  leído  son  sus  derechos  termina  en  la  cárcel.

  Al  fin  la  señal.

  Le  pedio   a  la  bola  de  sebo  que   me  acompañe  mientras  el  jefe  piensa  en  sus  justificativos.  Me  cuesta  llevármelo,   no  quiere  salir  con  migo  lo  agarro  del  brazo  y  tiro  de  él.  Salimos  a  caminar  por  los  jardines  de  la  mansión.  Las  reglas  son  muy  especificas,  nada  de  armas  en  el  predio   de  la  casa.  Por  eso  hay  en  el  fondo,  casi  oculto  entre  dos  árboles  hay  una  pequeña   piecita  de  madera  completamente  vacía.  Lo  pecho  al  interior,  antes  de  entrar  miro  para  todos  lados,  siento   la  mirada  de  ella  detrás  mió,  no  le  doy  importancia  y  entro.  La  pelota  de  grasa  esta  de  rodillas  en  el  suelo  llorando  como   una  criatura  de  cinco  años.  Por  dios  espero  tener  un  poco  mas  de  dignidad  cuando  muera.  No  le  digo  nada,  el  sabe  lo  que  voy  a  hacer,  me  paro  detrás  siempre  llevo  en  el  bolsillo  un  cordel  enserado.  Lo  enrosco  al  rededor  de  su   cuello,   es  tan  ancho  que  apenas  puedo  sostenerlo.  Intenta  resistirse,  tiro,  me  lastima  los  dedos  le  coloco  la  rodilla  en  la  espalda.  Aprieto  ya  no  se  resiste  con  tantas  ganas,  lo  oigo  vomitar,  siento  su  peso  muerto  colgando  del  cordel.   Lo  dejo  caer  al  piso  la  cabeza  hace  un  ruido  sordo  al  golpearlo.  Saco   un  pañuelo  del  otro  bolsillo  y  seco  mi  transpiración.  Mientras  salgo   de  la  piecita  enrosco  en  cordel.   Afuera  siento  un  fresco  olor  a  jazmines,  sin  mirar  se  que  ella  esta  aquí.  Al  fin  levanto  la  vista  esta  parada  frente  a  mi,  esta  vestida  con  una  solera  blanca  casi  transparente,  su  delicada  figura  se  nota  debajo  de  tan  livianas  ropas.

  Un  pensamiento   se  me  cruza  por  la  cabeza, por  ella   traicionaría  a  quien  sea,  luego  me  pierdo   entre  sus  brazos. ¿Sabrá   el  viejo   idiota  que  las  traiciones  no  se  producen  por  dinero?

Fin.

Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi

               

ANTIGÜEDADES

                               

  

                               ANTIGÜEDADES

  El   viejo  desalineado,  pasa  sus  callosas  manos  por  el  rostro.  Hace  un  ruido  estremecedor  con  la  nariz  y  luego  tose.  Pone  sus  manos  a  los  costados  de  la  taza  de  café,  se  queda  encorvado  sobre  ella  como  quien  espera  que  le  den  una orden  para  continuar  con  sus  movimientos.  Finalmente  toma  la  taza  con  ambas  manos,  hace  otra  pausa  respira  hondo,   termina  por  darle  un  sorbo   manchándose  la  larga,  blanca  y  desprolija  barba.  Sin  darle  mucha  importancia  al  café  derramado  sobre  si  termina  de  tragar,  coloca  la  tasa  nuevamente  sobre  la  mesa,  a pesar  de  tener  las  servilletas  descartables  enfrente  se  limpia  la  boca  con  la  manga  de  lo  que  en  otro  tiempo  hubiera  sido  un  saco  de  lujo.   Suspira  y  se  queda  mirando  al  impaciente  periodista  sentado  frente  a  él.

  El  periodista  un  hombre  joven,  no   ha  pedido  nada  para  tomar  o  comer,  solo  mira  por  la  ventana  de  vidrio  del  bar-café,  esperando  que  el  viejo  termine  con  su  ritual.  Golpea  con  impaciencia  el  lápiz  en  la  mesa  una  y  otra  vez.  Uno  de  los   mozos  pasa  cerca  y  le  da  un  suave  golpe  con  la  pierna  en  codo  haciéndole  perder  el  rimo  con  el  lápiz.  El  periodista  gira  y   ve  que  el   anciano  a  terminado  con  su  ritual. Con  velocidad  agarra  la  libreta  que  había  dejado  a  un  costado  cuando  se  sentó.

  -Dígame, ¿qué  se  siente  ser  el único  viejo  del  mundo?- Dispara  el  periodista,  la  fatal  pregunta.

  -Por  lo  que  se  usted  podría  ser  muchos  años  mas  grande  que  yo,  como   para  permitirse  llamarme  viejo.

  -Si  bueno,  pero  en usted  se  notan  los  efectos  de  los  años.  Los  cuales  no  han  sido  nada  benévolos.

  -¿Y  con  usted,  si?  Me  gustaría  saber  donde  se   encuentra  se  cuerpo  original  en  este  momento.  Puesto  que  puedo  deducir  que  debido  a  su  carencia  de  parpadeos  y  sus  ojos  color  gris  opaco,  estoy  ante  una  persona  en  su  segundo  o  tercer  cuerpo.  ¿O  no  es  así?

  -Es  el   segundo-  Confiesa  el  periodista,  mientras  baja  la  mirada  intentando  forzar  una  función  ajena  en  su  programación.

  -¿Puedo  hacerle  una  pregunta?-  El  periodista  asiente  con  la  cabeza.  -¿Cómo  es  dormir  dentro  de  una  maquina?

  -Lo  mismo   que  dormir  en  un  cuerpo  de  carne,  llega  la  hora  uno  se  recuesta  en  la  cama  hasta,  los  sistemas  operativos  entran  en  reposo  y  nada   mas,  luego  viene  el  otro   día.

  -¿Sin  sueños?- El  periodista  niega  con  la  cabeza,  sin  entender  al  viejo.  –Triste,  realmente  triste.

  -Mire,   me  mandaron  de  la  editorial  para  hacer  una  nota  de  color,  sobre  el  único   idiota  que  se  dejo   morir  no  para  que  me  pregunten  a  mi.  Ahora  responda  la  pregunta  que  yo  le  hice.

  -Bueno   le  responderé- Toma  otro  sorbo   de  café. -Yo  no  soy  viejo  simplemente  he  decido  aceptar  mi  edad  y  no   lo  hago  para  que  un  montón  de  antigüedades  me  traten  de  viejo.  Lo  hago   por  que  la   vida  carece  de  sentido   cuando  uno   es  eternamente  joven,   sino   mírese  no  recuerda  lo   que  es   soñar.  Le  puedo   asegurar  que  cuando   estaba  en  su  primer  cuerpo,  antes  de  sumergirse  en  ese  mar  de   plástico  y  aluminio.   Usted  rogaba  que  llegase  la  noche  para  poder  dormir  y  soñar.  Otra  cosa  debe  haber  sido  ver  crecer  a  sus,  o  disculpe  esa  es  otra  cosa  que  no  ha  podido  ver,  pues  seguramente  sus  hijos  en  caso  de  que  los  allá  tenido,  en  este  momento  deben  de  tener  su  misma  edad.  Debe  de  ser  horrible  verlos  eternamente  iguales  sin  que  progresen  o  cambien.  Lo  mismo  debe  pasar  con  su  vida  personal,  no  importa  lo   que  pase  siempre  va  ha  pasar  lo  mismo,  no  importa  cuantas  mujeres  estén  en  su  cama  el  placer  es  solo  una  ilusión  creada  por  la  maquina  donde  usted  esta  almacenado.  Por  eso  le  digo  yo  decidí  asumir  mi  edad  los  problemas  que  esta  trae  y  las  ilusiones  también.   Cuando  llega  la  noche  yo   sueño  por  mas  que  tenga  la  incertidumbre  de  no  saber  si  por  la  mañana  estaré  vivo  o  no.  Incluso   esa  incertidumbre  me  da  fuerzas  para  no  morir   y  no   vivir  mas  allá  de  lo  necesario.  Cuando  usted  olvide  siquiera  que  existe  yo  seré  pasto  de  gusanos   y  sin  embargo  habré  vivido   mas  que  usted.

  El   periodista  se  pone  de  pie,   con  una  mirada  fría  y  distante,  se  marcha.  Sale   del   bar  convencido   de  que  la   congoja  que  siente  en  el   alma  debería  de  sentirla  también  en  el  pecho  pero  no  es  así.  Este  cuerpo  que  pago,  suyo  según  la  factura  de  compra,  se  siente   de  otro,  ajeno,  sin  la   cantidad  de  funciones  necesarias.  Por  dentro  piensa  que  debería  comprar  otro  mas  actualizado.  Este  es  una  antigüedad.

  Fin.

  Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi