ornella vilaro

lunes, 5 de diciembre de 2011

…EL TUERTO ES REY


EL  TUERTO  ES   REY 

   Párese  un  enorme  y  viscoso  gusano   arrastrándose  por  los   tubo  de  desagüe.  De  su  uniforme  blanco   poco  queda  para  identificarlo,  ya  nadie  podría  decir  que  él   era  un  donante.  Se  detiene  para  escuchar  como  va  la  revuelta.  Si  supiera   como   sonreiría,   pero   no   lo  sabe,   todo  contacto  humano  le  ha  sido  ajeno.  Aunque  piensa  remendarlo.   Oye  las  explosiones  que  disponen  de  los  muros  laterales.   Continua  arrastrándose  debe  llegar  al  final  del  tubo  antes  de  que  suceda  algún  derrumbe  y  le  impida  continuar   con  su  fuga.  Al  frotar  su  cuerpo  contra  el   tubo lleno   de  excrementos  y  lodo,   hace   un  ruido  chicle  estirándose  hasta  cortarse.  El  olor  le  marea  produciéndole  nauseas,  debería  abandonar  dejar  todo  y  morir  dentro  del  conducto  de  mierda.  Deja  de  avanzar,   su  cabeza  cae  golpeando  una  de  las  paredes,  apenas  si  produce  un  ruido  sordo  y  seco.  Si,  debería  morir aquí  pues  no   fue  concebido  para  vivir,  solo  es un  banco  de  órganos  andantes.   Cuando   alguien  necesita  un  repuesto,  por  ejemplo  un  ojo  es  a  él  a  quien  se  lo  quitan.  Eso  le  ha  enseñado   que  los  humanos  ciegos  siempre  desean  los  ojos  de  los  demás,  mientras  que  solo  los  tuertos  ven  la  verdad.  Una  fuerte  luz  se  enciende  al   final  del  túnel,  despertándolo  a  la  vida,  no  sabe  de  ironías  por  eso  se  incorpora  y  continua  arrastrándose.

  Espera  unos   minutos  antes  de  salir  de  su  madriguera  hedionda.  Siente  como   una  suave  brisa  le  acaricia  la  cara,  se  acerca  un  poco  mas  a  la  reja  exterior  respira  hondo  disfruta  del   aire  fresco.   Una  poderosa  ansiedad  lo  comienza  a  invadir,   no  aguanta  mas  tiene  que  salir  de  su  ultimo  encierro.  Pecha  la  oxidada  reja  del  drenaje,  esta  se  desase  entre  sus  manos.  Sale  despedido   del  tubo   como  si  volviera  a  nacer.  No es  parecido  al  primero  donde  todo  era  pulcro,  limpio  y  detrás  de él  su  madre  moría.  Este  nuevo  nacimiento  es  el  abandono  de  la  ingenuidad  y  la  niñez,  ante  la  violenta  madures.  Cae  al  piso   rueda  por  un  par  de  metros,  costosamente  se  pone  de  pie.  Mira  al  cielo  y  lo  ve  lleno  de   pequeñas  luces,  las  estrellas  son  algo   completamente  desconocido  para  él,  para  su  sorpresa  descubre  que  le  encanta  verlas.  Abre  los   brazos  respira  hondo  siente  nuevamente  la  brisa,   esta  vez  le  cubre  toda  la  cara  con  sus  suaves  manos  de  seda,  se siente  temblar  cuando  el  frió  aire  ingresa  por  la   cuenca  vacía  de  su  ojo.  Una  lágrima  nace  de  su  ojo  sano.

   Harry  escucha  un  alboroto   cerca  del   tubo   de  drenaje,  esta  ebrio   le  dolería  la   cabeza  sino   fuese  por  que  el   alcohol  de  95  grados  adormece  e  insensibiliza  adormece  hasta  los  pelos  del  sobaco. Camina  por  entre  unos  matorrales,  hasta  que  puede  ver  un  hombre  parado  bajo  la  luz  de  la  luna.   Es  un   hombre  sucio,  alto,  calvo,  nota  que  algo   le  falta  en  la  cara,  pero  esta  muy  borracho   para  darse  cuenta  que  es.  Lo  toma  como  un  compañero  de  penurias,  camina  hacia  él  tambaleándose  estirando  la  botella  con  alcohol  en  señal  de  amistad.  El  homúnculo,   se  espanta  al  ver  al  vagabundo  acercarse  con  el  brazo  extendido.  Harry  no   entiende  por  que  el  tuerto  se  le  abalanza  y  le  presiona  el  cuello.  Antes   de  morir  Harry  tiene  un  momento   de  lucidez,  agradece   el   haber  bebido  tanto  como  para  no  sentir  dolor.

  El  homúnculo  aprieta  el  cuello  del  vago,   hasta  que  siente  un  chasquido  aterrador.  Cuando   suelta  su  victima,  le  empiezan  a  temblar  las  manos,  su  pecho   se  hincha  hasta  casi  explotar,  pero  no  estalla,  deja  escapar  el   aire.  Su  primera  muerte.  Él  no   lo   siente  así  solo  elimino  uno   de  los  esclavistas  y  le  gusta  la  sensación  que  le  produce  matar.  Un   ciego  menos,   un  paso   más  libre.   El   homúnculo  sonríe.

  Fin

  Autor: Nicolás  Federico  Esteban   Vilaró-Tronfi                 

                                        

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